〈Drifting Through the Dream of Reincarnation〉

This life has not yet awakened.

You are a wind

from east, south, west, and north,

drifting through the dream of reincarnation, while I,

in this lifetime,

have already spun out every strand of my black hair,

wrapping myself

within the silken cocoon of memory,

waiting to emerge

as a swallowtail butterfly,

with nothing to bind me,

nothing to hinder me,

save beauty alone.

.

In the life to come,

I have never dreamed

that you would become

a cold rain

knocking upon the window

after winter has arrived,

pressing mournful rhymes

throughout the endless night

to pour out your sorrow to me.

You, in this lifetime,

have once been weathered by life's hardships.

It was a pure first snowfall,

yet it fell

into the muddy jianghu,

and from that moment,

forgot the promise

we made

in our former life.

Those stranded fallen blossoms

have drifted downstream from the upper reaches,

soon to decay into earth,

yet their lingering fragrance

still floats faintly

between the window lattice.

.

Hanging up my sword

and shaving my hair,

I walk

toward the Empty Gate.

If you still linger

before every window,

please do not call me back,

for the moment I turn around,

our present lifetime

is already separated

by layer upon layer

of misty rain.

Across a thousand vast mountains,

I am covered

with frost, snow, rain, and dew,

living stubbornly

like a solitary ginkgo tree.

And I believe

those tender green buds

will stretch forth

within the gentle palms

of the spring breeze,

bringing you

calmly across

from the farther shore of the Milky Way,

out of the whirlpool

of reincarnation…

Poème français

〈Errant dans le rêve de la réincarnation〉

Cette vie

ne s'est pas encore éveillée.

Tu es un vent

venu de l'est, du sud, de l'ouest et du nord,

errant dans le rêve de la réincarnation,

tandis que moi,

dans cette vie,

j'ai déjà filé

tous les fils de mes cheveux noirs,

m'enveloppant

dans le cocon de mémoire,

attendant de me métamorphoser

en un papillon machaon,

sans autre attache,

sans autre entrave,

que la beauté seule.

.

Dans la vie prochaine,

je n'ai jamais rêvé

que tu serais

une pluie glaciale

frappant à la fenêtre

après l'entrée de l'hiver,

imposant des rimes mélancoliques,

me confiant tes sanglots

durant toute la nuit.

Toi, dans cette vie,

tu as connu

les vicissitudes du destin.

Tu étais

la première neige,

pure et innocente,

mais tu es tombée

dans le jianghu boueux.

Depuis lors,

tu as oublié

la promesse

que nous avions faite

dans notre vie précédente.

Ces fleurs tombées,

échouées puis revenues

depuis l'amont,

vont bientôt

redevenir poussière,

mais leur parfum glacé

flotte encore doucement

entre les treillis de la fenêtre.

.

J'accroche mon épée,

je me rase la tête,

et je marche

vers la Porte du Vide.

Si tu erres encore

devant chaque fenêtre,

ne m'appelle pas,

car au moment même

où je me retourne,

notre vie présente

est déjà séparée

par des couches infinies

de pluie et de brume.

À travers

mille montagnes immenses,

je suis couvert

de givre,

de neige,

de pluie

et de rosée,

vivant avec obstination

comme un ginkgo solitaire.

Et je crois

que ces jeunes pousses

grandiront

dans les paumes délicates

du vent printanier,

et qu'elles te conduiront,

paisiblement,

depuis l'autre rive

de la Voie lactée,

hors du tourbillon

de la réincarnation…