The Angel Who Crashed into Walls

I went to a dog shop
to buy cat food,

but was chased out
by vicious dogs.

The puppies thought
I was a troublesome old cat

and mistook me
for a hateful villain.

That is my daily life.

I write poems
and tell bad jokes,

certain that bad jokes
will never bite.

Yet the poets
who listen to my jokes

are always hostile toward me.

They all rush out,

baring their teeth
and tearing at me.

.

I am an angel,
pure-hearted and kind.

I often misread signs
and crash into walls.

Poets have never understood

why I would rather
keep making such blunders,

remaining completely disconnected
from fashionable trends.

Perhaps hidden inside
there is a touching reason.

Actually, flattering others,

holding tightly
to the legs of my predecessors,

bowing down humbly
and licking their leg hair—

this foolish appearance

is neither hygienic
nor sincere.

I smile politely,

sending wreaths and flower garlands everywhere.

I praise them on the surface,
while cursing them in my heart.

I chant the rebirth mantra
and dedicate the merit to them.

Such a performance
of being one thing outside
and another inside

will inevitably, sooner or later,

turn me into someone
with a divided personality.

.

My daily life
is simple to the point of misery.

I carry in my arms
a bag of old-version coins.

Every day,
I work hard polishing them,

yet I still cannot recover
their original purchasing power.

I insist that I have always
spoken only the truth.

Even when my truth
is like the morning bell
and evening drum,

poets prefer soaking themselves

inside a vat of sweet words,

turning themselves into
innocent fools.

They fear being injected
by my truth.

They worry that once
the silver needle pierces their skin,

what will flow out

will be the pus and blood
of self-deception.

L’Ange qui s’est cogné contre les murs

Je suis allé dans une boutique de chiens
acheter de la nourriture pour chats,

mais j’ai été chassé dehors
par des chiens féroces.

Les chiots ont cru
que j’étais un vieux chat gênant,

et m’ont pris à tort
pour un grand méchant personnage.

C’est mon quotidien.

J’écris des poèmes
et je raconte des blagues absurdes,

convaincu que les mauvaises blagues
ne mordent jamais.

Pourtant, les poètes
qui m’écoutent plaisanter

ne me veulent jamais vraiment du bien.

Ils surgissent tous,

montrant leurs crocs,

et viennent me déchirer.

.

Je suis un ange,
au cœur pur et bienveillant.

Je me trompe souvent de signalisation
et je me cogne contre les murs.

Les poètes n’ont jamais compris

pourquoi je préfère
continuer ainsi à commettre des maladresses,

complètement déconnecté
des modes et des tendances.

Il y a peut-être là-dessous
quelque chose d’émouvant.

En réalité,

flatter les anciens,

m’accrocher aux jambes
de mes prédécesseurs,

m’abaisser humblement
jusqu’à lécher leurs poils de jambes —

cette attitude ridicule

n’est ni hygiénique
ni sincère.

Afficher partout
un faux sourire,

offrir des couronnes
et des gerbes de fleurs,

les louer en apparence
tout en les maudissant intérieurement,

réciter un mantra de renaissance
et leur dédier les mérites,

ce spectacle contradictoire
entre l’extérieur et l’intérieur

finira inévitablement, tôt ou tard,

par me transformer
en une personne à la personnalité divisée.

.

Mon quotidien est si simple
qu’il en devient presque triste.

Je garde contre moi
un sac de vieilles pièces de monnaie.

Chaque jour,
je m’efforce de les faire briller,

mais je ne retrouve jamais
leur pouvoir d’achat d’autrefois.

Je tiens à ne dire
que la vérité.

Même lorsque ma vérité
résonne comme la cloche du matin
et le tambour du soir,

les poètes aiment se plonger

dans une cuve de paroles flatteuses,

jusqu’à devenir
des êtres innocents et naïfs.

Ils ont peur
d’être piqués par l’aiguille
de ma vérité.

Ils craignent qu’au moment
où l’aiguille d’argent pénètre leur peau,

ne s’écoule

le pus sanglant
de leur propre illusion.