〈The Dream of the Butterfly〉

I heard that I had transformed
into a swallowtail butterfly.

You were not sad.

Calmly,
you reshaped yourself
into a flower.

I understand

what your heart intended,

but I am not in a hurry

to search for you

among the flowers.

I still remember

when you embraced and kissed me,

your faint and secluded fragrance

was like

the delicate snowflakes

falling one after another

in the depths of winter.

.

Thinking of my former life,

within the realm of love,

I poured out my heart and blood,

spun silk with all my strength,

and after weaving a cocoon,

only then discovered

that you had been

repeatedly misread by me—

a Song dynasty ci poem

covered with my annotations.

My affectionate notes

and commentaries upon you,

who were so obscure and difficult to understand,

were actually only

ordinary melodies and gestures,

which could be changed at any time.

You appeared,

through various theatrical scripts,

in different stories,

performing the scenes

you wished to create—

dramas designed

to move people to tears

and win their applause.

.

After becoming a butterfly,

perhaps one day,

that familiar fragrance

will guide me

to find you

in some garden.

But apart from checking in,

and giving you a like,

I,

allergic to flower pollen,

can only offer you

a compassionate yawn,

rather than

a passionate embrace.

Because I have already seen through

the deceptive beauty,

the false affection,

and the whispered intimacy

of women’s worldly performances.

I no longer long for

the fabricated mortal world…

Poème français

〈Le Rêve du Papillon〉

J’ai entendu dire

que je m’étais transformé

en un papillon machaon.

Tu n’étais pas triste.

Avec calme,

tu t’es toi-même remodelée

en une fleur.

Je peux comprendre

l’intention de ton cœur,

mais je ne me presse pas

d’aller te chercher

parmi les fleurs.

Je me souviens encore

du moment où tu m’embrassais,

ton parfum discret et profond

était comme

les flocons de neige fins

qui tombaient sans fin

au cœur de l’hiver.

.

En repensant à ma vie antérieure,

dans l’amour,

j’ai épuisé mon cœur et mon sang,

filé la soie de toute mon âme,

et après avoir tissé mon cocon,

j’ai seulement découvert

que je t’avais

sans cesse mal interprétée—

toi,

un poème ci de la dynastie Song

couvert de mes annotations.

Mes commentaires passionnés

sur toi,

si obscure et difficile à comprendre,

n’étaient en réalité

que des mélodies et des gestes ordinaires,

pouvant être remplacés

à tout moment.

Tu apparaissais,

à travers toutes sortes de pièces théâtrales,

dans différentes histoires,

jouant les scènes

que tu désirais interpréter—

des rôles destinés

à arracher des larmes

et à obtenir les applaudissements.

.

Après être devenu papillon,

peut-être qu’un jour,

ce parfum familier

me guidera

jusqu’à toi

dans un certain jardin.

Mais hormis un enregistrement de passage,

un simple « j’aime » pour toi,

moi,

allergique au pollen des fleurs,

je ne peux t’offrir

qu’un bâillement compatissant,

et non

une étreinte passionnée.

Car j’ai déjà percé à jour

les faux-semblants,

les tendresses illusoires,

et les murmures amoureux

des femmes dans le théâtre du monde.

Je ne m’attache plus

à ce monde mortel

fabriqué de faux rêves…