我讀了一首千年前的中國古詩。

詩人聽了一整夜的落雨打在他船頂後

終於洗去他的俗塵。

是否巧合又是十一月，

霧濛濛的鉛色夕光？

是否良機有人還活著？

詩人重視褒賞和成就

但一秋又一秋

高傲的樹在撕掉葉子

要是有什麼留下的

那就是詩裡輕柔細語

不悲不喜的雨聲。

只有單和純，

夜晚，當光和暗

忙著把神秘混合，

剎那間遺忘我們。